Les Ateliers du parfum

Des livres et des parfums

J’ai passé en vitesse à la librairie pour faire le plein de lecture (je suis un peu boulimique en la matière) parmi les livres choisis : Le parfum, de Jean Claude Ellena (dans la collection Que sais-je ?) que je me réjouis de lire lors de mon voyage en train de toute à l’heure. Hé oui ! Ici pas de grève !

Ah… encore une chose ; depuis peu le site auparfum.com propose toute sortes de livres sur le monde de la parfumerie, c’est par ici.

Pablo Neruda

Aux Ateliers du Parfum on aime Pablo Neruda. Parce que non seulement il est un des plus grand poète de tous les temps mais aussi parce qu’il aimait les femmes et surtout la sienne, Mathilde à qui il a dédié ses plus beaux poèmes:

Loin, dans les bois, j’ai coupé une branche noire,
Assoiffé j’ai porté son murmure à mes lèvres :
Était-ce donc la voix de la pluie qui pleurait,

Une cloche brisée ou un cœur mis en pièces ?

Quelque chose qui de loin m’est apparu,
enfoui dans sa lourdeur, recouvert par la terre,
ce sont les cris assourdis par d’immenses automnes,
par la nuit entrouverte, humide des feuillages.

Alors, se réveillant du rêve végétal,
la branche du coudrier a chanté sous ma bouche
et son errante odeur grimpa dans mon esprit

comme si tout d’un coup me cherchaient les racines
abandonnées, la terre perdue, mon enfance,
et je restai, blessé du parfum vagabond.

Pablo Neruda, La Centaine D’amour, poésie/Gallimard

La montagne de l'Âme

Dans la Chine des années 80 un homme entreprend un long voyage. Il recherche la mystérieuse Montagne de l’âme. Sa quête l’amène au bord du fleuve Quingshui ou va se dérouler une fête de l’ethnie miao. Il se mêle à une foule joyeuse et bigarrée. Extrait :

« Les odeurs de tabac, de chou aigre, de transpiration, les émanations fétides des étals de poissons et de viande de porc ou de bœuf montent dans la chaleur. On vend de tout : des tissus et mille autre marchandises, toutes sortes de friandises comme les sucres d’orge, les cacahuètes, la gelée de soja, les graines de pastèque. L’animation est à son paroxysme : c’est une cacophonie de marchandages, de rires, de taquineries amoureuses, avec, en plus, le va-et-vient incessant des enfants à travers la foule.

Gao Xingjian, La montagne de l’Âme, Edition Points  p.309

Le Hibou et la Baleine

En regardant ma mère gratter la terre du cimetière pour y mettre de nouvelles fleurs, je me suis dit qu’au lieu d’avoir peur de la mort je devais simplement apprendre à m’en servir pour mieux vivre. M’est revenu alors en mémoire un très beau passage tiré d’une nouvelle de Nicolas Bouvier « Le hibou et la baleine ». En rentrant chez moi, je me suis précipitée pour le relire :

Secret de cuisinier

Nous sommes dans les années trente, Binh cuisinier Vietnamien, en exil à Paris décroche un emploi chez Gertrude Stein et sa compagne Alice Toklas. Miss Toklas a des idées très arrêtées sur l’art culinaire. Elle lance au jeune homme en guise d’avertissement : « GertrudeStein juge un cuisinier à ses desserts et moi, à tout le reste. (…)» Elle s’applique à donner des leçons à Bihn sur la bonne façon de cuisiner : « le sel n’est pas essentiel dans cette recette, (…) soit très prudent Bin avant d’en ajouter. (…) Dans ma cuisine, je te dirai quand le sel est nécessaire (…) »

Binh, lui, ne dit rien ; il a appris le métier dans les cuisines du gouverneur de Saïgon et il manie son art avec une grande subtilité. On sent dans ce passage tout le plaisir qu’il prend en désorientant son exigeante patronne avec ses tours de passe-passe gustatifs. Dégustez plutôt :

« Plus tard au cours de la soirée, GertrudeStein rapporta la façon dont tu t’étais comporté à Miss Toklas devant une coupe de ma meilleure glace « Singapour ». Elles sentaient toutes les deux la vanille et le gingembre confit, mais seule Miss Toklas détectait la présence de quelque chose de plus profond, quelque chose qui s’attardait sur la langue comme un alcool.

Des grains de poivre, Miss Toklas. Dès le matin, jetez dans le lait que vous utiliserez le soir une dizaine de grains de poivre grossièrement pilés. Filtrez puis procédez comme d’ordinaire. Le piquant que le poivre laisse derrière lui forcera votre invité à concentrer son attention, à examiner à nouveau cette coupe de douceur. Un peu à la manière d’un soupçon d’ironie inattendu dans la voix d’un amant. »

Extraits de Le livre du sel de Monique Truong aux éditions Rivages traduit de l’anglais par Marc Amfreville.

A rebours (Episode I)

J’ai découvert Huysmans il y a quelques années lors de mon premier voyage en Ecosse. Dans le train qui nous conduisait à Edinburgh, alors que nous avions épuisé tous les sujets de conversation, A. sortit son livre sur la couverture duquel se trouvait un détail intriguant de La Coquille d’Odilon Redon.

Je le compris plus tard, ce jeune homme au moi fragile qui m’accompagnait et dont j’étais alors très amoureuse s’était identifié au personnage fascinant de des Esseintes, tentant prosaïquement et maladroitement, au lieu d'être lui-même, d’apparaître tour à tour désespéré et excentrique …

Vendredi ou les limbes du Pacifique

Aujourd’hui je vous invite à découvrir un nouvel extrait du magnifique livre de Michel Tournier «Vendredi ou les limbes du Pacifique ».

"Seuls ses yeux, son nez et sa bouche affleuraient dans le tapis flottant des lentilles d’eau et des œufs de crapauds. Libéré de toutes ses attaches terrestres, il suivait dans une rêverie hébétée des bribes de souvenirs, qui remontant de son passé, dansaient au ciel dans l’entrelacs des feuilles immobiles. Il retrouvait les heures feutrées qu’il avait passées, enfant, tapi au fond du sombre magasin de laines et cotonnades en gros de son père. Les rouleaux de tissu entassés formaient autour de lui comme une forteresse molle qui buvait indistinctement les bruits, les lumières, les chocs et les courants d’air. Dans cette atmosphère confinée flottait une odeur immuable de suint, de poussière et de vernis à laquelle s’ajoutait celle du benjoin dont usait en toute saison le père Crusoé pour combattre un rhume inextinguible."

Vendredi ou les limbes du Pacifique

Encore un beau texte ou ce lien si particulier de l’odorat avec la mémoire est évoqué. Robinson naufragé triste mais déterminé explore sa nouvelle demeure, l’île qu’il a baptisée Speranza. Il y rencontre, miraculeusement conservés dans une odeur, tous les lundis matin de son enfance …

« Hier, en traversant le petit bois qui précède les prairies de la côte sud-est, j’ai été frappé en plein visage par une odeur qui m’a ramené brutalement - presque douloureusement - à la maison, dans le vestibule où mon père accueillait ses clients, mais le lundi matin, jour précisément où il ne recevait pas et où ma mère aidée de notre voisine en profitait pour astiquer le plancher. L’évocation était si puissante et si incongrue que j’ai douté une fois de plus de ma raison. J’ai lutté un moment contre l’invasion d’un souvenir d’une impérieuse douceur, puis je me suis laissé couler dans mon passé, ce musée désert, ce mort vernissé comme un sarcophage qui m’appelle avec tant de séduisante tendresse. Enfin l’illusion a desserré son étreinte. En divaguant dans les bois j’ai découvert quelques pieds de térébinthes, arbustes conifères dont l’écorce éclatée par la chaleur transsudait une résine ambrée dont l’odeur puissante contenait tous les lundis de mon enfance. »

Vendredi ou les limbes du Pacifique de Michel Tournier

Un joli Madrigal

Ma jeune amie, vous êtes si charmante
Que je vais vous chanter en musique
Les plaisirs des Parfums.
Ils tissent autour de vous la maille
Qui fait naître en nous
Le désir de vous approcher.

Vos joues ont la fragrance des roses,
Votre peau parfume le lys,
Vos seins ont la senteur des tubéreuses,
Votre beauté est complétée par la perfection
De votre nez et de vos cils.

De musc brun sont imprégnés vos cheveux blonds,
Et de votre bouche, à chaque souffle,
On respire l'odeur suave des jasmins,
Ce qui couronne toutes vos qualités
Comme par une aurore.

Vos yeux respirent la violette,
Vos mains ont la senteur du cassier;
De toutes ces fragrances, je veux m'approprier
Pour les réunir en un seul parfum que je nommerai :

" Celle que j'aime ".

Anonyme 17^ème siècle.

On est pas sérieux...

Rimbaud, le révolté lumineux, exécrait la province et son esprit étroit. Beaucoup de ses poèmes sont traversés par une colère noire doublée d’un regard haineux, sarcastique, voire même méprisant sur ses contemporains. Dénonciateur des travers de son époque, le poète aux « semelles de vent » n’aurait sûrement pas épargné la notre. Le poème que j’ai choisi aujourd’hui est plus apaisé et évoque plutôt l’amour (je suis une incorrigible, romantique) et la jeunesse. Je dirai, pour ma part, qu’on a toujours dix-sept ans lorsque l’on est amoureux.