Un soirée d’août en Espagne, on mange sur la terrasse dans l’odeur narcotique du jasmin. La vie est douce, les hôtes sympathiques et la nourriture excellente. Les vacances ne font que commencer. Les enfants courent autour de la grande table en poussant des cris de plus en plus aigus. La grand-mère, agacée mais tendre, saisit le plus petit par le bras et lui dit : «Tiens, Pablito cueille quelques fleurs et va les mettre sous l’oreiller de ta mère. » L’enfant ravi s’exécute en riant et tandis qu’il cueille les délicates fleurs blanches, Paula se penche vers moi et me chuchote à l’oreille : moi je trouve que le jasmin ça sent la m…. Je ris, Paula a son franc-parler mais je sens bien qu’elle n’a pas tout tort : Oui, peut-être tu as raison, mais pas seulement, pas seulement… Je n’arrive pas à en dire plus. Impossible de prendre la défense du jasmin, je n’ai pas les mots pour le faire. Non, je ne peux rien dire sur cette odeur qui pourtant depuis le début de la soirée m’a plongée dans une douce torpeur.
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