Le petit jeu du mardi

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Avachi sur un divan, dans la moiteur du soir, l’assassin laisse son regard se perdre dans le ciel indigo. Son pistolet dans la poche et une vodka à la main, il grignote des cacahuètes. Il porte un parfum entêtant qui mêle le patchouli et le jasmin et attire une noria de moustiques espiègles. Il les chasse d’une main distraite. Rêveur, il pense avec nostalgie à la marmelade que lui faisait sa grand-mère. Soudain, au loin, il entend gémir le fantôme d’Irma qui erre dans les dunes en babouches dorées. Un frisson secoue le tueur qui tremble pour son karma.